关于西来寺的文章欣赏：西来寺

本站：西来寺曾称“盘石寺”,“西来”指达摩祖师处天竺西来或佛经来自西天之意,下面我们一起看看这篇《西来寺》。

我确实没见过西来寺，在我的记忆中，它只是一片上空泛着迷蒙的日光的幻影。

但我似乎见过西来寺，在我默默地行走在雪窦寺、阿育王寺、报国寺、灵隐寺、天堂寺、南郭寺、塔尔寺等寺院的时候，它的影子就隔着岁月的烟云，缓缓地飘浮过来，与眼前的景象融为一体。往往在那个时候，我就会感到说不出的恍惚——我搞不清，如果“依遍江南寺寺楼”的我是我，那么，那个迈着怯怯的步履，在河的那一边，行走在那个深巷中的孩子又是谁。唤醒记忆的，往往是相似的物与事，但人好像是不在此列的。

西来寺就在那个深巷的尽头，家居城里的同学是这么告诉我的。长那么大，我没有见过真实的佛寺。我只在一些书籍中看到过对它的描绘，只在连环画中看到过它的形影。从那些蛛丝马迹中，我知道，所有的寺庙都在山上，在与天相接的山峰上，在那里，云脚会拂过它的塔顶，清风会传响它的钟声，而一个年迈的僧人就穿着袈裟，正用他高深莫测的语言给世人指点着方向。

但我却听到有建在城里的佛寺，这是我的熟谙世事的同学告诉我的，这也是我进到城里学习后遇到的第一件奇怪的事情。

我后来碰到许多人，他们给我说，他们自小就受到佛教的影响，虽然他们并不信奉佛教，原因很简单，他们就生活在受佛教影响的氛围中。比如，有好几个人，还是孩提时候，每天醒来，看到的第一种现象，就是屋子中间那张桌子上飘起的香烟，听到的第一声话语就是祖母或母亲念诵的佛经。但我是不在其列的。就是现在，我也搞不明白我们那儿的人到底信奉什么。要出远门，他们会烧一点纸，来祭祀路神;春天准备种地了，他们会烧一点纸，来祭祀土地神;腊月二十三，他们会烧一点纸，来祭祀灶神;碰到一定的节日，自然会烧许多的纸，来祭祀自己的祖先。和尚是见不到的，道士倒有几个，一般在老人去世后才会见到他们，到来以后，先是抽烟喝酒，然后是敲锣打鼓，然后是不断地念经。

所以，我童年时没见过寺庙。我问过周围的人，包括许多成年人，他们也没有。

我要去看看西来寺，那是我到城里上学的第一个秋天的一个周末。我在城的这一边，它在城的那一边。

我去看西来寺的时候，正是大雁南飞的季节，那时候，城里没有什么高楼大厦，我沿着一丛一丛的平房慢慢地走着，路两边白杨树上的叶子被风一吹，便大片大片地落下来;又被风一吹，便簇拥到路边，踩上去，发出清脆的声音，然后猛然裂开，便有积了许久的灰土进入我的鞋子里。

在那落叶飘飞的时节，我从空气中闻到一丝潮湿的味道，我知道，快要下雨了。但我不怕，如果雨下大了，我可以躲到随便哪个屋檐下。我只是想去看看西来寺。

路上偶尔有人骑着自行车走过，风掀起他们的衣襟，就像翻卷一片树叶。慢慢地，走过面积不大的繁华路段;慢慢地，走到一个僻静的十字路口。我知道，西来寺就在那儿，在一拐弯的地方。

我去看西来寺的那个秋天的下午，风吹起了沙尘弥漫在那个城市的上空，风里还裹挟着枯萎的树叶，所以，我后来回忆起那天的情形的时候，没有一个人在那条街道上出现。其实，哪怕没有风，估计也很难有人出现。因为，当我拐过弯后，我看到的，是一条在北方难得见到的幽深的小巷。小巷的两边，是高出我头顶许多的笔直的墙，左边那堵，遮挡的，是一户一户的人家;右边那堵，遮挡的，就是西来寺。

我顺着小巷往里面走，顺手摸了摸右边的墙，我不知道，这算不算西来寺的一部分。但我越走，越觉得可能不算。那堵砖砌的墙外面用泥裹了，摸上去，粗糙而冰冷，西来寺应该不是这样的;而且我摸着摸着，忽然一阵钻心的痛，我急忙拿下手来一看，出血了，是墙上的草扎的，西来寺也不应该是这样的。

西来寺是怎样的呢?我跑到左边的墙下，努力的踮起脚踵，想从对面的墙上望过去。我首先看到的，是一群鸽子，它们盘旋在那方空间的上方，哪怕是风，也阻挡不住它们传来的鸽哨的鸣响;然后，我看到一团黑色的云渐渐地挪过来，开始吞噬这片天地。就在那时，我看到了西来寺。

我看到的西来寺是一个突出的檐角。墙太高，我的个子太矮，我只能看到那个檐角。在渐渐昏暗的天宇下，它显得那么突兀，那么傲然，就凭空横斜在那儿，划破了本来完整的天空。那儿，没有我希望的风铃，没有我希望的彩色。只是一片静默的乌黑，脱离了它的母体一般，孤独地长伸在那儿。

我继续向前，想找到能够进入它的大门，那应该是朱红色的吧?但墙上不要说是门，甚至连个缝隙也没有。就在这时，一串悠扬的乐曲从另一边想起，伴随着它的，是第一滴雨的降落。

那首曲子，我在以后才知道它的名字——《我们的美好时光》，电影《罗密欧与朱丽叶》中的插曲。那时，它曼妙而空灵，带着淡淡的忧伤，从墙外飘进深巷中。每一个音符，就像那雨滴，都落在该落的位置上。乐曲携着雨珠、雨珠裹着音符的西来寺，带着淡淡的忧郁，在雾气的浸泡下越胀越大，大到弥漫占据了整个城市：消泯了它的喧嚣，吞噬了它的欲望，隐灭了它的美好和丑恶，消化了它的洁净和污浊。从此，无论我到哪里，我的寺院都像一棵饱绽的莲花，有节拍、有温度地慢慢张开。那时，我盼望着西来寺响起一阵祷告声或者晚钟声，作为对它的回应。但墙另一边的它，却显得那么沉寂，那么寥落，它拥有的，只是一份广阔得望不到边的沉默，它所有的话语，似乎都交给了那个檐角，让它对着昏暗的天空倾诉，对着豆大的雨点吐露。

我终于走到了小巷的尽头，在那儿，我如愿以偿地找到了一扇门——破败的衰朽的门，上面的红漆已脱落了，露出底下沧桑的面子。门是紧闭着的，我推了推，没有推开，手上沾了几块漆渣。我努力地从门缝里往里看，希望看到一位僧人，但却什么也看不到。而那时，被雨打湿的身子已冻得瑟瑟发抖起来。

我已经忘记了那天我是怎么回去的。只记得很高兴，因为我看到了西来寺。它就在那堵墙的后面，以檐角的形式告诉我它的存在。而且我还想见一个僧人，一袭缁衣，步月而归，用他苍白的手指轻轻地推开了那扇门，然后将红尘俗世、喧扰繁嚣摒弃于门外。

很快的，似乎一夜之间，西来寺迎来了它的第一批香客，继而它扩建，它整修，无数的人们接踵而至。于是，除了那么一次，我再也没有心情去看它了。后来，我每一次看到远处静静地伫立在天际的祁连山，都会生出说不出的伤感——本来在它俯视的城里，有一方应和着它浩瀚的沉默的寂静，就那么一方，也可以带给它无上的慰安，然而，却没有了。就像没有了一双透明的耳朵，去聆听森林里鸟儿对树木的剥啄;就像没有了一双迷蒙的眼睛，去观望流星划过天隅的闪烁;就像没有了一颗多情的心灵，去藏匿从你的指尖流到我的脚踵的那条深沉的河。

我再也没有去过西来寺，一直到今天。我知道，它现在变得烟火旺盛，名声远播;它现在变得雍容华贵，香客盈门。那么，那条深巷自然也就不在了吧?那扇破损的门也就不在了吧?

只是我在游逛其他寺庙的时候，还是会想起西来寺——我平生触摸过的第一个寺庙。

但我真的确实没有见过西来寺。如果说它仅仅是个幻影，那么，这个幻影为什么会长时间地伴随着我呢?“东林精舍近，日暮但闻钟”，与东林寺给路过庐山的孟浩然的印象一样，西来寺也仅仅给了我一瞥的机会，那么害羞，那么含蓄，但它毕竟给我了。

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